Relato de una noche de mierda

Relato de una noche de mierda

San Juan. Una de las noches en las que "supuestamente" uno desfasa mil, lo pasa en grande aunque al día siguiente no recuerde lo que hizo y debe salir aunque no tenga ganas, como los capullos.

La mayoría de estas noches, sea San Juan, fin de año, o San Cristo Bendito, me aburro sobremanera y maldigo el momento en el que me han convencido para salir.
Si vas en metro te arriesgas a morir de asfixia previo complejo de sardina enlatada, si cojes la moto a tener que ir solo a los sitios y a esperar a los demás a la salida del metro durante horas, y si pillas el coche a no encontrar donde aparcar, dejarte la pasta en un parking, o a que el típico que no sabe beber te acabe potando en el asiento de detrás.

Pase lo que pase, la conclusión es siempre la misma: no vuelvo a salir un día de estos. Conclusión que, debido al masoquismo humano, no tenemos nunca en cuenta al año siguiente. Es como cuando te hinchas a comer mierdas y te pilla el amarillo: te prometes que en la vida volverás a mezclar mierdas varias en tu estómago, pero llega el día en el que las ganas te pueden y hacen que olvides lo mal que lo pasaste aquella vez que osaste a meter en tu estómago tal mierda.

Me gusta el té rojo con vainilla.

Mi noche -pongámonos emoblogers a lo Dear Diary...- tampoco ha estado mal... Aunque ha sido una mierda. ¿Antítesis? Puede.

Desde la típica amiga que siempre dice "Esta noche sí que salgo" pero que al final nunca puede porque "tiene mareos" o "me duelen las puntas del pelo", a la típica pateada de turno de la montaña hasta la playa para encontrarte con los colegas que una vez acabas de llegar te dicen todo felices que "el plan es ir a la montaña". Te cagas en todo lo que se menea y vuelves al sitio del que hace media hora habías partido.

Cuando te rallas siempre acabas llamando a ésos que te han comentado que también estarían por allí y que te pillan el móvil todo demacrados y te cuesta siete llamadas -incluído el agradable mensaje anunciando la muerte de tu saldo- para quedar en un punto exacto como, por ejemplo, la salida de una parada de metro. Segundos después de colgar -cuando ya no tienes saldo- recuerdas que justamente esa parada tiene cuatro salidas distintas y, como no, nunca hay suerte ni telepatía para que todos escojan la misma.

Una vez os encontráis no sabéis que coño hacer ya que realmente lo que queréis es iros a casa. En este punto es cuando el típico primo salta y dice "Vamos a alguna rave tios" y yo le miro con una gran gota al lado de mi cabeza y me pregunto hasta dónde ha llegado la raza humana.

Así que pillo mi casco y como no tengo otro -lo he hecho a posta- me piro haciendo ver que me sabe mal no poder llevar a nadie a su casa, y me encuentro en el semáforo de la calle Aribau con Diagonal con dos pijos con su scoopy sh100 y Arai con pegatinas radikales (con "K") de la general surfera intentando ligar conmigo e invitándome a "Seguir la fiestuki en su casa copeando" porque les ha molado mi tatuaje del pie y la chaqueta de moderna que uso para no tener frío.

A todo esto, no he gastado un duro. Sólo llevo en el cuerpo dos coca colas sin azúcar y una manzana ácida que comí de camino a la playa. Manda cojones que curiosamente hoy no tuviera ganas ni de beber una cerveza negra de ésas que tanto me gustan -y bebo cada día-.

Ya sale el sol.

Feliz resaca fiesteros.

Audio: Mama Ladilla - Me gusta ser una zorra

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Elliott Smith . Lucky 3

Elliott Smith . Lucky 3

No hace falta decir nada...

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Un poco de pasado y fiebre nostálgica

Un poco de pasado y fiebre nostálgica

Sin poder evitar volver al atún, y recién llegada de trabajar, pienso en lo que me jode despejarme cada vez que, muerta de sueño, pillo la moto para llegar a casa.

Antes de llegar a la Avenida Pearson, me he parado en la gasolinera y allí, en el suelo, me la he encontrado. Era una pinza. Una pinza de pelo, pero no normal y corriente. Parecía antigua, era de plata y tenía unos brillantitos muy pequeños que, por el tacto, parecían muy desgastados. Tenía forma de mariposa.

En esos momentos he sentido una sensación bastante parecida a la que tuve al ver por primera vez un documental sobre barcos naufragados y pueblos fantasmas. El mismo escalofrío light que tuve al encontrar en el desván de mi casa vieja un baúl con cartas de amor de los antiguos propietarios cuando él estaba en la guerra y ella aún ni era su esposa. Es esa sensación que tiene uno (si es que alguna vez lo ha hecho) al entrar en una casa abandonada, pero bien conservada. Parece que acaben de dejarla. Se nota la 'presencia' de una vida en ella. Vidas ajenas a nosotros que tenían lugar mientras paralelamente hacíamos cualquier cosa de las que solemos hacer un día cualquiera y que, por alguna razón, dejaron de ocurrir en ese lugar. Un vaso vacío encima de una mesa que nunca sabremos cuándo fue la última vez que fue útil, ni por qué lo dejaron allí. Y ya por ponernos peliculeros de mal rollo, el típico osito de peluche, cubierto de polvo, en el suelo y dando un aire infantil-the ring que giña más que cualquier otro objeto de terror, sea un fantasma, sea un puñal con sangre.

Ya paro.

El morbo de lo desconocido. El morbo por saber, incoscientemente, que hemos invadido un terreno privado aunque ya no sea de nadie.

De pequeña me apasionaba ir a los anticuarios. Veía objetos viejos y me gustaba imaginar a quién debían haber pertenecido. Alguna vez hasta visionaba el objeto siendo utilizado por alguien a quien no había visto en mi vida, en tiempos lejanos. Cosas como peines, espejos, peinetas o anillos eran tan personales que no creía que debieran ser comprados por segundas personas. Era como robar una parte de alguien y revivirla cada vez que usáramos esos utensilios, aunque no fuéramos conscientes de ello.

Comeduras de tarro fácilmente incomprensibles, supongo.

Así que aunque me gustaba...

...he tirado la pinza.

Audio: Chopin - Nocturno en Mi b

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Tardes de domingo

Tardes de domingo

Tarde de domingo. Sola en casa, tomando mi tercera taza de té rojo con vainilla después de recoger mi habitación y poner toda la ropa a lavar, previo vaciado de bolsillos.

En uno de ellos, una nota:

"Me costó tanto querer convertir todo ese amor que te di y no quisiste en odio, que sólo he podido quererte a medias.
Después de un año los días han vuelto a ser largos. Regresa el verano y con él tu fantasma de cuando me conociste, de cuando pasábamos noches hablando hasta que saliera el sol, de cuando esas tardes en el bar de siempre.
Y es que ya iba siendo hora de que tus promesas, tus cartas, tus llamadas pidiendo perdón, tus lágrimas y tus representaciones teatrales vacías fueran a parar a un papel para más tarde ser quemadas y olvidadas.
Ya era hora de que te mostraras tal cual eres. De que todo aquello que me echabas en cara escudándote en un 'yo nunca lo haría' saliera a la luz y resultara ser tu pan de cada día".

Audio: Elliott Smith - Son of Sam

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Tarde poética/filosófica post-resaca

Tarde poética/filosófica post-resaca

Sí... Y ayer llegué y besé el santo.
Le besé tanto, le toqué, y pude comprobar que no era de carne y hueso, sino de otra combinación de elementos aún por descubrir.
Le miré a los ojos, me gustó tanto... que después no quise saber nada de nadie en mucho tiempo.
Porque yo era un ángel y un ángel me merecía.
Y llegaría, algún día, llegaría...

Audio: Los Planetas - El artista madridista

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Puta noche

Puta noche

...Y yo no sé qué manía tiene la gente del mundo de la noche en manosear, besar, sobar, etcétera etcétera.

A mí no me gusta que me babee alguien que YO no quiero. A mí no me gusta que me agarren por la cintura. Ni que me intenten tocar las tetas y yo tenga que dejarme por el simple hecho de que es el jefe de la discoteca. Y encima sonreír como si de un burdel se tratara, por poner un ejemplo.

Yo me cago en la puta mil veces.

Pero prefiero ser la camarera borde que la chupapollas del local. Y no es que esté mal ser una chupapollas, pero si quisiera serlo no trabajaría donde trabajo, ni sería como soy, ni cobraría a final de mes la mierda que cobro. Equisdé.

Y son las ocho de la mañana.

¿Atún? No apetece, gracias.

Audio: La Habitación Roja - Polideportivo

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Un poco de atún

Un poco de atún

Las cinco y media de nuevo. Al cuadrar la caja me he fijado en que hoy era dia 06/06/06. Interesante.

Día tranquilito en cuanto al antro se refiere. Con muchos modernos y pijos que acaban de descubrir el MD. Y no hablo del Mini Disc.

Yo, fiel a mi tradición nacida ayer (pero tradición porque lo digo yo y punto), me hallo delante de la pantalla comiendo con un mini tenedor algo de una lata de conservas. Esta vez se trata de atún en aceite de oliva. Todo un vicio.
Después de matarme cada día tres horas en el gimnasio, empiezo a comprender por qué últimamente no veo resultados.

La paranoia del día es la siguiente: EL HISTRIONISMO.
Soy una persona a la que la mayoría de gente tiene como inteligente. En mi casa se utiliza más vocabulario de lo normal y a veces digo palabras que mucha gente me pregunta qué significan y que no digo para fardar, sino porque son totalmente precisas para lo que quiero expresar y no me suenan nada raras.
Una vez aclarado esto, quien me entienda bien y quien quiera creer que me las doy de estúpida adelante.
Bien.

Estaba comiendo con mi hermano y ha sonado el timbre. Un amigo. Estaba indignado porque la chica con la que estaba le había dejado. En un momento de la conversación ha utilizado la palabra "histrionismo". He asentido porque no variaba mucho el concepto global de lo que me decía (si no sé lo que es algo no tengo problema en preguntarlo y decir que no sé el significado). Pero esta vez ha sido raro. Él hablaba y después de unos segundos (cientos de frases paralelas a este período de tiempo) se me ha encendido la luz con esa palabra que había dicho.

Horas después, he mirado a mi hermano y le he preguntado qué significaba histrionismo: "Coño, eso lo ha dicho tu amigo mientras comíamos y me lo he preguntado yo también" - me ha dicho.

De puta madre.

Y justamente ahora miro mis contactos en el messenger, para decirle a ese amigo friki que todos tenemos y que sea la hora que sea contesta, que mañana iremos a la playa.

¿Qué nick tiene? --> HISTRIONISMO

Dios. Toda una vida sin oír esta palabra y hoy no para de bombardearme.
Su auto-message sale rápidamente: ESTOY DURMIENDO. Increíble. Justamente hoy.

No he tenido otra opción que mirar el diccionario.

Resulta que el término histriónico es similar al término histérico, aunque éste no se utiliza por su connotación peyorativa. Las personalidades histriónicas tienen como rasgo fundamental de su carácter la búsqueda de atención exagerada, la demanda continua de apoyo, la necesidad insaciable de aprobación. Suelen ser muy emotivos, impresionables, sugestionables e influenciables. Tienden a la teatralidad y la fantasía, no suelen tener un gran relieve en el terreno racional y sí en lo creativo e imaginativo. Tienen muy escasa tolerancia a las frustraciones y reaccionan a ellas de una manera muy intensa y dramática. Apostaría que mi amigo debía estar aplicándose a él mismo este adjetivo, porque lo retrata.

Y hasta aquí he llegado sin sueño.

Nunca os acostaréis sin saber una cosa más.
(Igual soy una garrula y todos sabíais lo que significaba)

En ese caso, felicidades.

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De madrugada

De madrugada

Son las cinco y media de la mañana y acabo de llegar de trabajar. Me pregunto si es normal que a medio camino mientras volvía del antro donde trabajo, me hayan venido a la mente unos calamares en su tinta enlatados que casualmente, he encontrado en el armario de la cocina donde tengo piña, melocotón y otras conservas para comidas S.O.S.
He abierto la lata con el abre-fácil e inevitablemente me he manchado las manos de ese aceite asqueroso al intentar abrirla del todo.

No hallo la conexión, pero el olor que ese aceite ha dejado en mis manos me ha recordado a mi ex novio. Mentes perversas no busquéis paralelismos. De verdad.

No sé cómo me sentarán, ni si me levantaré en breve debido a mi estómago. Pero apetecer, me apetecían y mucho. Todos somos un poco calamares a veces.

También me ha gustado ver un post anónimo que criticaba mi blog. Y me ha gustado. De todas maneras invito al person a que no se tome molestias en hacer log off cada vez que me quiera escribir algo que (él) crea que es malo. No sé si os lo habéis planteado, pero cualquier persona logeada que me escribe es tan anónima para mí como la que no. No te pillaré manía. Es más, hasta podré contestarte en tu rinconcito ^_^ Aunque no creo que lo haga.

Mañana quiero ir a la playa.

Ya me empieza a doler el estómago. Miles de preguntas trascendentales invaden mi cabeza. Preguntas de ésas importantes. ¿Podré digerir los calamares? ¿Me habrá sentado bien la tinta y el escabeche o serán perjudiciales para mi úlcera gastroduodenal?

No puedo dejar de pensar en ellos.
Calamares.

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Salud, Dinero y Amor.

Salud, Dinero y Amor.

Tres cosas hay en la vida: Salud, Dinero y Amor.

Si tú lo dices... Yo me quedaría con las dos primeras y pondría a los amigos en la tercera. Se deben referir a eso. Equisdé.

A continuación no un horóscopo, sino un resumen totalmente actualizado de mi situación. Me siento a mí misma delante de la silla y me pego una repasada no sexual.

SALUD:
Hay dos subapartados.

a) Mental:
De la que prefiero no hablar mucho (pero no por nada, sino porque no acabaría). Yo estoy muy orgullosa de mi cinismo y acidez no estomacal. Y por lo demás, ¿quién en esta sociedad no necesita ir al psicólogo?. Yo tenía el dinero y me lo pagaba. Iba bien, pero ya no me quiso ver más porque me dio el alta y me dijo que estaba mejor que él y todo.
Sé de gente que no piensa lo mismo.

b) Física:
Bien, gracias. Etílica a ratos. Alérgica a muchos. Tía buena full time.

¿AUTOESTIMA? No gracias. Voy sobrada.


DINERO:
Realmente, así comenzaba mi blog de hoy: Supongo que es lógico que tenga problemas al ahorrar. No consumo demasiado y de hecho no me gasto un duro cuando salgo de fiesta, pero algo falla cuando de mi cuenta cada día falta un poquito. Que si la moto, que si el coche, que si se ha de reparar esto o lo otro...
Luego me pregunto cómo sobrevivo cuando no trabajo, y la verdad es que no lo sé, porque tampoco me falta nunca nada y parece que consuma lo mismo.. Pero no.
No sé si os pasará, pero salir a la calle con unos 50 euros me da más seguridad que salir con 50 céntimos. Pase lo que pase puedo pagarme un taxi o llamar desde una cabina. Debe ser eso.


AMOR:
Bueno, ya hemos llegado al tema "IN" (que no de interesante). El tema que acapara el 99'999999999....periódico puro % de los blogs mundiales.
Yo también hablo de él. De hecho he vuelto a nacer, y no es el típico comentario auto-creído por imposición para evitar una depresión post-trauma de pareja.
Yo hasta hace nada sufría por amor. Yo tenía mis sentimientos y los de mi pareja por encima de los míos propios. Pero por suerte vi la luz y después de casi dos décadas (como mola ser mayor y poder hablar de ellas) comprendí que todo lo que mis amigos más adultos intentaban meterme en la cabeza sin éxito alguno hasta hacía poco, era totalmente cierto. Igual de cierto es que hasta que no lo ví yo sola no lo hubiera creído.
Yo defendía al amor.
Pero ya no. Y soy más feliz. En serio.
Si hubiera leído esto hace poco hubiera pensado "Pobre desgraciado que se lo cree. Eso es porque no ha conocido el amor de verdad. Vaya amargado. Me da pena. No puede ser feliz creyendo eso."
Pues vale.

¿Hoy veis corazones que sangran, o flores?
Veáis lo que veáis, no olvidéis las gafas de sol con filtro. Nunca se sabe.



Audio: David Bowie - Changes

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Querida falsedad...

Querida falsedad...

Y después de follar me empiezas a dar besos como si te importara. Como si no quisieras quedar como un tio que sólo me ve un cuerpo con el que pasar algunos días. No disfraces lo que sólo es sexo. No hace falta. Yo no me sentiré mejor, porque sé a qué vamos y yo también lo quiero así.

Porque yo aquí solo veo una fresa. Y me gusta.


Audio: nine inch nails - the beauty of being numb section b

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Desvariando un poco más

Desvariando un poco más

"Hay quien tiene el deseo de amar, pero no la capacidad de amar." Giovanni Papini

¿En quién he pensado al leer por primera vez esta frase?
En mí misma... Podría ser.
En él. Muy seguramente.
Ya no me preocupa, aunque le dedique un tiempo de mi día a hablar sobre ello.

No sé si os habréis preguntado alguna vez si estáis hechos para querer a alguien, o si hartos de que las relaciones no funcionen digáis "a mí nadie me quiere" o "no debo estar hecho para tener pareja". La verdad es que paso de entrar en el típico debate en el que un bando dice que uno nace para ello y el otro dice que no se nace sino que uno se hace.

Yo no sé si quiero querer a nadie, de hecho sé que puedo hacerlo, pero de ahí a tener el deseo de hacerlo va un rato.
Si me aburro y no sé qué hacer no iré a buscar a nadie que quiera que le quiera. Prefiero guardármelo para mí. Prefiero irme a tomar una cerveza. Prefiero bollitos, como los Planetas.

Al chico de mi foto se le ve enamorado, dándolo todo, hasta cierra los ojos. A ella ni se le ve la cara, pero tiene una actitud decidida. El soñador y la mano que ejectuta la acción. El depredador, la presa. La zorra (jaja), el pobre pajarillo. Siempre unos comiendo a los otros, unos encima de otros, unos llorando y otros riendo, unos odiando a las parejitas que ve por la calle augurándoles un futuro más cercano al de los cornáceos, por pura envidia o por simple aburrimiento.

Hoy es viernes y la voy a liar.

Audio: Elliott Smith - Say Yes

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